| La Fileuse |
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Assise, la fileuse au bleu de la croisée |
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Où le jardin mélodieux se dodeline ; |
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Le rouet ancien qui ronfle l’a grisée. |
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Lasse, ayant bu l’azur, de filer la câline |
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Chevelure, à ses doigts si faibles évasives, |
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Elle songe, et sa tête petite s’incline. |
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Un arbuste et l’air pur font une source vive |
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Qui, suspendue au jour, délicieuse arrose |
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De ses pertes de fleurs le jardin de l’oisive. |
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Une tige, où le vent vagabond se repose, |
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Courbe le salut vain de sa grâce étoilée, |
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Dédiant magnifique, au vieux rouet, sa rose. |
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Mais la dormeuse file une laine isolée ; |
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Mystérieusement l’ombre frêle se tresse |
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Au fil de ses doigts longs et qui dorment, filée. |
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Le songe se dévide avec une paresse |
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Angélique, et sans cesse, au doux fuseau crédule, |
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La chevelure ondule au gré de la caresse… |
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Derrière tant de fleurs, l’azur se dissimule, |
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Fileuse de feuillage et de lumière ceinte : |
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Tout le ciel vert se meurt. Le dernier arbre brûle. |
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Ta sœur, la grande rose où sourit une sainte, |
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Parfume ton front vague au vent de son haleine |
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Innocente, et tu crois languir… Tu es éteinte |
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Au bleu de la croisée où tu filais la laine. |
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