| LE DÉPART DE LA GARDE MOBILE |
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La France aux armes nous appelle : |
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Sa main lance l'aigle vengeur ; |
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Courons ceindre son front d'une gloire nouvelle ; |
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Que dans nos rangs, sublime, à son passé fidèle, |
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Partout son drapeau soit vainqueur. |
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Un roi, dans sa rage insensée, |
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De vingt peuples sur nous pousse les bataillons ; |
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Marchons ! fils des Gaulois, n'ayons qu'une pensée, |
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Le vaincre, et sur ses forts planter nos pavillons. |
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Liberté, mère de la gloire, |
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Fais nos bras forts, notre nom redouté ; |
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A nos bras donne la victoire, |
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A nos noms l'immortalité. |
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Marchons ! et d'un pied ferme en chœur frappant la terre, |
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Faisons sous les pas de la guerre |
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Sourdre partout la liberté. |
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Pour nous, jeune homme, jeune fille, |
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Un chant de guerre, un chant joyeux : |
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Adieu ! Séchez vos pleurs, amis, voisins, famille ; |
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Adieu, chastes amours éclos sous la charmille, |
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Oubliés par nous en ces lieux ! |
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Du clairon laissez la voix fière |
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Entrainer nos esprits, saisir, armer nos bras. |
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Nos cœurs, par ses accents rendus tout à la guerre, |
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Ne rêveront bientôt que patrie et combats. |
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Liberté, mère de la gloire, |
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Fais nos bras forts, notre nom redouté ; |
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A nos bras donne la victoire, |
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A nos noms l'immortalité. |
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Marchons ! et d'un pied ferme en chœur frappant la terre, |
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Faisons sous les pas de la guerre |
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Sourdre partout la liberté. |
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Dans l'avenir, riant ou sombre, |
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Grandis sous tes fières leçons, |
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Quand ton bras devant nous projette au loin son ombre, |
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Sans chercher tes raisons, sans regarder au nombre, |
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Tu parles, France, et nous marchons. |
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Nos fronts, à la honte rebelles, |
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De fleurs ou de cyprès aiment à se couvrir : |
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Garde pour quelques-uns tes roses les plus belles, |
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France, et reçois l'adieu de ceux qui vont mourir. |
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Liberté, mère de la gloire, |
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Fais nos bras torts, notre nom redouté ; |
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A nos bras donne la victoire, |
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A nos noms l'immortalité, |
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Marchons ! et d'un pied ferme en chœur frappant la terre, |
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Faisons sous les pas de la guerre, |
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Sourdre partout la liberté. |
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