| LES ARABESQUES |
| SOUVENIR |
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Parfois, il me souvient de celle |
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Que j'aimais d'amour, à dix ans. |
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Ses traits ne me sont plus présents, |
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Mais je l'aimais : elle était belle !… |
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En l'évoquant, je me rappelle, |
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Vagues, des yeux étincelants, |
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Et des mains d'une blancheur telle |
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Que les lys mêmes sont moins blancs : |
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Des gestes de Princesse frêle, |
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Si gracieux, comme hésitants !.. |
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Il me souvient de sa dentelle |
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Faite à la mode du vieux temps… |
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Légère ainsi qu'une hirondelle, |
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Ses paroles étaient des chants… |
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Aujourd'hui, sous une asphodèle, |
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Peut-être elle dort, dans les champs !… |
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Mais qu'importe ? Elle est immortelle, |
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La Fleur de mon premier Printemps, |
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– Et je n'ai pas souffert pour elle |
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Ce qu'il faut qu'on souffre pour celle |
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Qu'on aime d'amour, à vingt ans ! |
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