| LES VESTALES |
| MORS |
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« Les racines du cœur qui pendent, arrachées !… »
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(Victor Hugo.)
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Depuis le premier jour où l'Homme, grave et blême, |
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Tombant à deux genoux près d'un cher compagnon, |
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Avec angoisse, en vain, le nomma par son nom, |
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Et dut l'ensevelir avec l'adieu suprême, |
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Tant d'hommes, à leur tour, ont disparu de même |
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Dans le gouffre muet du sépulcre profond, |
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Qu'il devrait être mort, bien mort, le vieux blasphème |
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Jailli du premier cœur révolté sous l'affront ! |
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Mais rien, ni la science éloquente des causes, |
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Ni l'acquiescement aux Lois Saintes des choses, |
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Ni le doute moqueur, ni la Foi, ni l'orgueil, |
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Rien n'a pu vaincre en nous, par-devant une tombe, |
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L'inexprimable horreur du sol froid, qui retombe |
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Sur la planche lugubre et sourde du cercueil ! |
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