| LES VESTALES |
| SUR UNE TOMBE |
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A G. N.
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Hier encore, Ami, ta main ferme et loyale |
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Rendait virilement son étreinte à ma main. |
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Nous nous sommes quittés ; j'ai suivi mon chemin, |
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Et voici : plus jamais ne verrai ton front pâle. |
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Irruption brutale et triste du Néant ! |
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Je connaissais une âme identique à mon âme, |
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Une voix frissonnante, un regard plein de flamme… |
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Tu n'es plus : tout cela fuit dans un trou béant, |
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Et plus rien !… Une forme effacée, une porte |
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Où je dois désapprendre, hélas ! de m'arrêter. |
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Là haut, le grand soleil luit fixe en sa clarté, |
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Mais un foyer plus vaste, une Pensée, est morte ! |
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Ce rude mot, « La Mort, » nous surprend un matin |
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Au milieu du fracas des chagrins et des fêtes : |
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Stupides, nous baissons pensivement nos têtes, |
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Quelquefois nous lançons un blasphème au Destin, |
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Et puis, nous oublions… Gais ou tristes, nos vies |
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Reprennent, vers la mort, le fil morne des jours. |
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Car les âmes en vain disent le mot : « Toujours, » |
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Et d'ombres seulement sont des ombres suivies !… |
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Ah ! comme j'ai compris, pourtant, l'inanité |
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De mes larmes d'enfant, si chaudes et si brèves, |
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De mes tracas subtils et changeants, de mes rêves, |
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Au vent qui t'a ravi dans l'âpre Éternité ! |
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Comme la honte en moi, brûlante, est survenue |
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De tant de cris jetés pour si pauvre labeur, |
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Tandis que je sentais une horrible sueur |
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Au nom seul de la Mort perler sur ma chair nue ! |
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O misère ! Il nous faut, pour dompter notre orgueil, |
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Entre nos doigts tremblants voir se briser nos verres ! |
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Il nous faut le grand choc des Désastres sévères |
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Pour apprendre à nos cœurs alanguis le vrai deuil ! |
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Tant l'ombre des soucis trouble l'âme sereine ! |
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‒ Ah ! dans cette heure au moins où j'ai vu passer Dieu, |
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Dans cette heure sincère, Adieu, mon Frère, Adieu, |
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Toi dont hier encor la main serrait la mienne ! |
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