| LES VESTALES |
| ΕΙΡΩΝΕΙΑ |
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A François Picot.
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Tant que chantent les bois, tant qu'embaument les roses, |
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Tant que rit ce miracle aux grands cieux : la clarté, |
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Tant que fuit sous nos pieds le torrent des jours roses |
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Au fil mystérieux d'un beau rêve emporté ; |
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Tout rayonne, à nos yeux, de grâce et de gaîté ; |
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Nous ignorons les maux, les pleurs, les deuils moroses, |
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Et, pleins d'hymnes joyeux au Souverain des choses, |
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Nous l'adorons, dans sa justice et sa bonté… |
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Mais qu'un souci léger, qu’un ennui nous étonne, |
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Qu'au triomphal Été succède l'âpre Automne, |
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Notre cœur inconstant d'amertume s'emplit : |
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« Le Monde est infernal, le sort est implacable !… » |
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Et nous levons nos poings vers Dieu qui nous accable, |
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Jusqu'à l'heure où revient le Printemps, – ou l'oubli ! |
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