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Un frisson vague, un cri, des larmes, un sourire ; |
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Puis, aube de l'ail trouble et profond que fait luire |
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Chaque moment d'un feu plus clair, plus anxieux, |
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La lente éclosion du monde soucieux ; |
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Puis, dans l'âme aux chansons des aïeules bercée, |
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L'orage, fulgurant et sourd, de la pensée ; |
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‒ Puis, des désirs sans nom, puis, des élans sans but ; |
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‒ Puis, le soulèvement formidable du rut, |
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Des spasmes, des sanglots, des tortures, des râles, |
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Et l'adoration des femmes aux mains pâles, |
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Ivresse de bonheur, où s'abolit le temps, |
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Qui, déchaînée aux cœurs, les allume éclatants |
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Comme les soleils d'or dont l'Infini flamboie, |
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Et, seule, trompe un jour nos grandes soifs de joie ; |
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Puis, aux cœurs las d'amour, une autre illusion : |
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L'atroce, la tenace et froide Ambition ; |
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Et la lutte, la lutte, au hasard des journées, |
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Du cœur silencieux contre les destinées !… |
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Parfois un grand coup d'aile illuminant les nuits, |
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Puis la chute fatale, et l'agonie… – Et puis, |
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Quand on a bien marché, dans l'ombre ou sur les cimes, |
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Que l'on ait moissonné les fleurs pourpres des crimes |
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Ou cueilli chastement les vertus, ces beaux lys, |
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Le soir, le soir calmant, où meurt aux cieux pâlis |
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La cloche des sanglots et le clairon des fièvres… |
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Enfin, la Mort, le Spectre Mort qui clôt les lèvres, |
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Et la vie inquiète éteinte pour toujours… |
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