| LES VESTALES |
| DAMNÉ |
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A M. EMMANUEL DÉBORDE.
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Dans l'air calme baignant la splendeur de ses pierres, |
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Semblable, par l'élan de ses lignes altières, |
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Aux temples de granit qu'on bâtit pour les Dieux, |
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Un palais se dressait, colosse radieux, |
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Que le Soleil levant revêtait d'une gloire. |
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Et, dans l'arc triomphal de ses portes d'ivoire, |
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Dans le rythme hardi de ses piliers d'airain, |
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L'orgueil était écrit de l'Homme souverain |
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Qui, sans qu'un vain désir pût le mordre aux entrailles, |
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Dormait, sous le couvert des puissantes murailles. |
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Dans la rue, à deux pas du palais, sur un banc, |
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S'étalaient le rictus et le geste tombant |
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D'un mendiant, gueux crevé là, la nuit dernière. |
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La Mort silencieuse éteignant sa paupière |
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Avait clos pour jamais, dans son cil convulsé, |
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Le mystère d'effroi de son obscur passé… |
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On eût dit que la ville entière était déserte ; |
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Les chiens même avaient fui le long cadavre inerte. |
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Quelle haine du Sort suivait donc ce forçat |
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Pour que sa mort inconsolable se dressât, |
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Sans que la Charité douce de mains amies |
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Vînt pour fermer au moins ses paupières blêmies |
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Et laver sur son front la souillure du sang ?… |
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Est-ce que le Malheur expie, ô Dieu puissant ? |
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