| LA RITOURNELLE DES AMOUREUX |
| JUIN |
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A Madame Max BOUCARD.
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Les soirs de Juin, le ciel, qu'un jour bleuâtre irise, |
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Semble un grand dais de soie aux tons clairs, mais très vieux, |
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Et l'Âme des chers Morts passe et chante en la brise, |
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Des chers Morts, dont la forme était douce à nos yeux. |
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La campagne, muette, immense et sombre, embaume ; |
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Les grands arbres pensifs sont noirs sur l'horizon ; |
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Dans la brise de Juin flotte un grisant arôme… |
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Oh ! la rose lueur de la vieille maison ! |
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Oh ! l'humble silhouette au seuil gris des chaumières, |
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Évoquant, si lassée en son recueillement, |
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Tout un passé pesant de peines coutumières, |
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De labeur, monotone et triste, mais aimant !… |
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Sur les étangs pâlis s'endorment les fleurs closes, |
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Des arabesques d'or courent au ciel moins bleu, |
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Et, vaguement troublé par cette paix des choses |
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Où l'on sent respirer l'âme vague d'un Dieu, |
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On marche… ‒ Les senteurs par les brises émues |
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Font rêver d'une Vierge blonde, emmi des fleurs, |
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Lointaine, rayon blanc sur l'or fauve des nues, |
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‒ Et d'amour lilial dans un monde sans pleurs… |
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