| LA RITOURNELLE DES AMOUREUX |
| SOIRS |
« Sleep, that knits up the ravell'd sleave of care,
« The death of each day's life, sore labour's bath… »
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(WILLIAM SHAKESPEARE.)
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O Soirs pâles, d'un bleu mystique de pervenches, |
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Où, dans le ciel rosi, les étoiles sont blanches ; |
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Soirs chastes, qui tombez doucement sur les plaines, |
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Salués par le chœur des cloches d'or lointaines ; |
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Soirs de rêve où s'exhale, en subtiles fumées, |
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L'arôme humide et fin des herbes embaumées ; |
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Soirs tristes, qui chantez, en soupirs d'agonies, |
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Le Jour blond exilé des collines brunies ; |
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Soirs, berceurs du cœur las, soirs, repos du corps blême, |
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O Soirs, illuminés ou sombres, je vous aime, |
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Pour votre ombre où s'endort notre chair assaillie |
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Et votre mort divine où notre âme s'oublie ! |
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