| NOUVELLES CONTRERIMES |
| XXXVII |
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Des pommes que l'automne a peintes |
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Aux plus riches couleurs, |
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La plus charmante a des gauleurs |
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Évité les atteintes. |
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Et le papillon, qu'un enfant |
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Poursuit de rose en rose, |
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Il s'envole et là-haut se pose, |
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C'est le plus triomphant. |
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Mais la femme en mes bras tenue |
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Et si douce à mon cœur, |
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Ce fut par un matin vainqueur |
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Que je l'ai mise nue. |
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