| POÈMES |
| XXII |
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Bon vin qui rafraîchis ma gorge |
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Et me fais le cœur glorieux, |
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Bon vin, comme n'en ont chez eux |
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Non plus le Czar que le roi George, |
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Toi qu'a glacé le vent du Rhône |
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Et mûri l’odeur du rosier, |
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Nous te boirons à plein gosier |
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Mais du myrte qu'on te couronne |
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Sous le flacon clissé d'osier. |
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Car Hermès notre roi s'est plu |
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A l'image voluptueuse |
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Que suit son âme tortueuse |
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En la fleur du myrte velu. |
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