| POÈMES |
| XVII |
| Pour la Sainte Mathilde |
| (Impromptu) |
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A Madame Genin
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Réduit, hélas, au soliloque, |
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Exilé de votre chemin |
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Où la boue à nos 'pieds fait cloque, |
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— Madame cousine, et probloque. |
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Dont j'eusse aimé baiser la main |
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Si le triste temps qui nous bloque. |
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Ce ciel couleur de vieille loque, |
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Ne m'alitaient jusqu'à demain |
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Loin de votre aimable colloque ; |
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Mais puisse en ce temps inhumain, |
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La patronne, que j'imagine |
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D'une bonté bien … féminine. |
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Vous combler de toute douceur : |
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Breuil, gâteaux, pâtés en terrine, |
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Pain blanc, chocolat sans farine, |
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Dans un veuvage sans noirceur ; |
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Puis, venant de l'Inde ou de Chine, |
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Époux à la belle machine |
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Qui vous l’offre — sous l'épaisseur |
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D'une loutre soyeuse et fine … |
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… Bref, mille choses sans épine. |
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— Mais laissez-en pour votre sœur … |
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Et même pour votre cousine. |
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14 mars 1917.
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