| POÈMES |
| XIII |
| Le comte de Chimène à Bouchardon |
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Postérité de Praxitèle, |
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Pour qui Zoïle en sa cautèle |
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Tant de rancune a mis à nu, |
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Laisse la bande archéologue |
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Insulter d'un vain dialogue |
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L'Amour avec toi méconnu ; |
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Lorsque à de nobles rêveries |
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Les rois ouvraient leurs galeries |
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Des abeilles vinrent, dit-on, |
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Autour d'une Muse qui m'aime ; |
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Et peut-être y volait la même |
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Qu'enivra ta lèvre, ô Platon. |
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Mais aujourd'hui, désabusées, |
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Les abeilles fuient nos musées, |
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Leur sot platras, leur pot pourri. |
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Et tous ces débris de masure. |
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Dont on voit prendre la mesure |
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Par Fourvingle et par Veintouri. |
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Ils ne rient plus les dieux de Grèce. |
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Morte est la divine allégresse |
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D'un art honni des Bérinsons |
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Si que pour l'arc laissant la lyre |
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Apollon dit : j'ai beau vous lire. |
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Autres oiseaux, mêmes oisons. |
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L'art naît comme une fantaisie. |
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Lui, qu'exhument jusqu'en Asie |
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Ces cuistres de calamité. |
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Dans Paris, loin de leur mensonge |
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Tu l'engendras aux bras d'un songe. |
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Dans un sourire, ô Vérité. |
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1916.
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