| PREMIERS VERS |
| XXI |
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Album enorgueilli de quelque rare plante, |
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Mon esprit a gardé le souvenir en fleur, |
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Le souvenir léger d'une fête galante. |
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C'était, sous un ciel doux, d'indécise couleur, |
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Réfléchissant ses bords boisés dans l'onde lente, |
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Une île de gazon sans oiseau querelleur |
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Et qui faisait rêver de la terre indolente |
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Où le loto endort le temps et la douleur. |
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Et je crois voir encore en quittant la belle île |
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L'occident violet s'élargir devant nous |
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Et le soleil mourant saigner dans l'eau tranquille. |
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Silencieuse, avec des fleurs sur les genoux |
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Et buvant du regard la divine soirée, |
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Elle frôlait des doigts la rivière empourprée. |
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Saint-Loubès,
18 novembre 90.
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