| PREMIERS VERS |
| VII |
| Sonnet |
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Ne cueillez point le myrte. Aucun épithalame. |
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Ni guirlandes d'amours potelés ou moqueurs, |
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Mais un psaume plutôt dont le rythme proclame |
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Cette profonde nuit dont elle emplit les cœurs. |
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Pâle et hautaine, avec des prunelles sans flamme. |
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Elle a le geste las et grave des vainqueurs, |
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Et dans ses longs baisers qui coulent jusqu'à l'âme |
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Réside le pouvoir des pesantes liqueurs. |
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Elle inspire la peur comme d'autres la joie, |
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Pâle chair où jamais une ardeur ne rougeoie, |
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Marbre mystérieux, impassible décor. |
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En elle est l'avant-goût du sépulcre et des urnes, |
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Silencieuse amour par qui j'évoque encor |
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Un hiver boréal aux splendeurs taciturnes. |
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1889.
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