| Dixains |
| XII |
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Puisque tes jours ne t'ont laissé |
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Qu'un peu de cendre dans la bouche, |
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Avant qu'on ne tende la couche |
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Où ton cœur dorme, enfin glacé, |
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Retourne, comme au temps passé, |
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Cueillir, près de la dune instable, |
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Le lys qu'y courbe un souffle amer, |
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— Et grave ces mots sur le sable : |
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Le rêve de l'homme est semblable |
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Aux illusions de la mer. |
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