| Dixains |
| IX |
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Ce pavé que l'Europe foule |
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Est gras encor du suif des morts. |
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Leurs os, qui n'ont plus de remords, |
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Y dorment au pas de la foule, |
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D'un sommeil noir, à pleins paniers. |
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— Dors-tu, Cathau, loin des charniers |
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Où tes crapauds, sous l'herbe verte, |
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Enchantaient le cœur des passants : |
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Toi qu'un jour l'aube, aux Innocents, |
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Trouva nue, et la gorge ouverte ? |
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