Dixains |
I |
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Nane, as-tu gardé souvenir |
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Du Panthéon-Place Courcelle |
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Qui roulait à cris de crécelle, |
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Sans au but jamais parvenir ; |
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Du jour où te sculptait la brise |
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Sous ta jupe noire et cerise ; |
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De l'impérial au banc haut, |
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Où se scandait comme un ïambe |
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La glissade avec le cahot, |
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— Et du vieux qui lorgnait tes jambes ? |
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