| Les Contrerimes |
| LXIX |
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Quand l'âge, à me fondre en débris, |
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Vous-même aura glacée |
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Qui n'avez su de ma pensée |
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Me sacrer les abris ; |
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Qui, du saut des boucs profanée, |
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Pareille sécherez |
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À l'herbe dont tous les attraits, |
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C'est une matinée ; |
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Quand vous direz : « Où est celui |
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De qui j'étais aimée ? » |
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Embrasserez-vous la fumée |
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D'un nom qui passe et luit ? |
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