| Les Contrerimes |
| LXIII |
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Toute allégresse a son défaut |
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Et se brise elle-même. |
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Si vous voulez que je vous aime, |
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Ne riez pas trop haut. |
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C'est à voix basse qu'on enchante |
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Sous la cendre d'hiver |
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Ce cœur, pareil au feu couvert, |
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Qui se consume et chante. |
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