| Les Contrerimes |
| XLVII |
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Nous jetâmes l'ancre, Madame, |
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Devant l'île Bourbon |
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À l'heure où la nuit sent si bon |
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Qu'elle vous troublait l'âme. |
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(Ô monts, ô barques balancées |
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Sur la lueur des eaux, |
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Lointains appels, plaintes d'oiseaux |
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Étrangement lancées.) |
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… Au retour, je vous vis descendre |
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L'écumeux barachois, |
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Dans les bras d'un nègre de choix : |
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Virgile, ou Alexandre. |
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