| Les Contrerimes |
| III |
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Iris, à son brillant mouchoir, |
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De sept feux illumine |
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La molle averse qui chemine, |
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Harmonieuse à choir. |
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Ah, sur les roses de l'été, |
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Sois la mouvante robe, |
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Molle averse, qui me dérobe |
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Leur aride beauté. |
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Et vous, dont le rire joyeux |
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M'a caché tant d'alarmes, |
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Puissé-je voir enfin des larmes |
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Monter jusqu'à vos yeux. |
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