| Les Contrerimes |
| XXV |
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Ô poète, à quoi bon chercher |
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Des mots pour son délire ? |
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Il n'y a qu'au bois de ta lyre |
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Que tu l'as su toucher. |
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Plus haut que toi, dans sa morphine, |
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Chante un noir séraphin. |
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Ma nourrice disait qu'Enfin |
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Est le mari d'Enfine. |
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