| LES ODES |
| LE DEUXIÈME LIVRE DES ODES |
| (1895-1918) |
| ODE II |
| A JEAN MORÉAS |
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Hymnes qui commandez à la Lyre, et toi , Lyre, |
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Est-ce un homme, un héros, ou bien des Dieux celui |
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Dont la main fait chanter les cordes, qu'aujourd'hui |
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Je vais dire ? |
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Armé de la vertu des Muses, c'est un Dieu ! |
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Certes, il est un Dieu, car l'essence divine |
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Rayonne sur sa tête et luit dans sa poitrine |
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Comme un feu ! |
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Entre tous, celui-là, je le célèbre encore, |
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Qui de la gloire humaine a choisi le meilleur, |
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Et qui satisfaisant à sa propre valeur, |
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Se sait victorieux et soi-même s'honore. |
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L'Envie à présent tombe et son bras est lassé |
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D'arracher vainement tes lauriers et tes roses ; |
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Et quoique par le Temps, père de toutes choses, |
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Rien de bien ou de mal ne puisse être effacé, |
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D'abord que, cependant, le sort est favorable, |
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L'oubli couvre l'injure et la dompte à jamais ; |
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Et c'est la volonté des Dieux où tu te plais |
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Qui l'a fait, Moréas, t'asseyant à leur table. |
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Ainsi virent le cours de leur destin changer |
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Les filles de Cadmus, allant après leur âge |
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De la peine au bonheur, comme on laisse un rivage |
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Étranger. |
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Elles avaient souffert et savaient s'y résoudre : |
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Ino s'apaise aux flots du profond Océan, |
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Et Sémèlé prend place au séjour bienfaisant |
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De la foudre. |
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Ensemble la douleur et la félicité |
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Passent sur le soleil d'une même journée ! |
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Et ne tremblons-nous pas, à chaque heure sonnée, |
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De voir pour nous le doigt des Parques arrêté ? |
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Ici qui fut premier est le premier là-bas, |
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Des poètes menant l'impérissable troupe ; |
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Leur soif n'a point souci que s'épuise la coupe, |
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Et d'un or fleurissant ils enlacent leurs bras. |
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Là sont assis Gadmus et Pelée, et encore |
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Achille que sa mère y conduisit, Thétys, |
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Achille redoutable à l'Éthiopien, fils |
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De l'Aurore. |
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De traits nombreux j'ai chargé mon carquois, |
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Lancés au loin d'un arc prompt à se tendre, |
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Et dont le vol a, pour qui sait entendre, |
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Une voix. |
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Le sage sans efforts connaît tout par nature, |
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Mais ceux qu'une pénible étude a faits savants, |
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Sont tels que des corbeaux qui veulent, s'élevants, |
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De l'aigle olympien emprunter la figure. |
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Arc, de nouveau, courbe ton bois sonnant ; |
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Tire un éclat des flèches que j'apprête ; |
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Qui te verra briller ? vers quelle tête, |
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Maintenant ? |
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Rapide au double but, va, frappe, et glorifie |
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Athènes et Paris, les cités de Pallas, |
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Attestant leur honneur au nom de Moréas, |
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L'une pour sa naissance et l'autre pour sa vie. |
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Un homme généreux a des rivaux jaloux : |
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Et lui , d'outrages vils l'obscurité l'accable ; |
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Mais qui pourrait des mers énumérer le sable, |
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Dirait seul quelle joie il a versée en nous ! |
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