| FRAGMENTS ET POÈMES INACHEVÉS |
| II |
| HYMNE POUR LA JOIE |
|
L'hymne qu'à mon esprit communique ma lyre, |
12 |
|
C'est un astre naissant qui, surpris de son feu, |
12 |
|
Chargé de flèches d'or, ignore s'il les tire |
12 |
|
Sur un mortel ou sur un dieu. |
8 |
|
| 5 |
Immortel ou mortel, sur tous je le renomme : |
12 |
|
La louange en ma voix n'est jamais un bruit vain. |
12 |
|
Mais l'appeler un dieu quand il peut être un homme, |
12 |
|
N'est-ce pas de lui-même ôter le plus divin ? |
12 |
|
|
S'il lui plaît de devoir à l'humaine nature |
12 |
| 10 |
La beauté d'une vie arrachée au Néant ; |
12 |
|
Si, pareil au marin, quand siffle en sa mâture |
12 |
|
L'orage, qui lui fait mieux aimer l'océan, |
12 |
|
|
Son front s'est éclairé du choc même de l'ombre, |
12 |
|
Plus que dans son Olympe, en un ciel azuré, |
12 |
| 15 |
Un dieu, riche d'autels dont nul ne sait le nombre, |
12 |
|
Si ce n'est qu'un mortel, je le célébrerai. |
12 |
|
|
Un mortel recouvert d'opprobre et de ténèbre, |
12 |
|
Que l'obscurité même a rendu lumineux ; |
12 |
|
Un mortel pour lequel mourir n'est plus funèbre, |
12 |
| 20 |
Tellement l'Univers s'est plongé dans ses yeux ; |
12 |
|
|
Un mortel, le plus vil et le plus misérable, |
12 |
|
N'ayant que sur le ciel mesuré sa grandeur, |
12 |
|
Et qui, chassant de lui la poussière et le sable, |
12 |
|
A quelquefois vêtu la divine splendeur. |
12 |
|
| 25 |
Celui qui dans le champ pythien ose descendre, |
12 |
|
Certain d'y conquérir l'inaltérable prix, |
12 |
|
Peut-il rougir jamais de faire avec la cendre |
12 |
|
Une parure amère à ses membres meurtris ? |
12 |
|
|
Il n'appréhende pas au terme de la lutte |
12 |
| 30 |
Le désaveu d'un cœur plus hardi que son bras ; |
12 |
|
C'est pour lui que déjà l'on module la flûte, |
12 |
|
Et la lyre, qu'il aime, accompagne ses pas ; |
12 |
|
|
L'éclatante victoire ennoblit sa demeure, |
12 |
|
Les murs de la cité s'écroulent devant lui ; |
12 |
| 35 |
Son père vieillissant goûte, avant qu'il ne meure, |
12 |
|
La chaleur d'un soleil qui n'avaitTjamais lui. |
12 |
|
|
Quelle vigne mûrit tes grappes enivrantes, |
12 |
|
O Joie ? et de quel miel se compose ton fruit ? |
12 |
|
Pareille aussi, parfois, à ces torches errantes, |
12 |
| 40 |
Que de craintives mains agitent dans la nuit… |
12 |
|
