| LES ODES |
| LE PREMIER LIVRE DES ODES |
| (1891-1893) |
| ODE IV |
| A CHARLES MAURRAS |
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Heureux qui sait aux vers assurer son esprit, |
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D'eux-mêmes recevant la prudente éloquence, |
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A des soins occupé dont l'ardeur le nourrit ; |
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Et bienheureux un cœur qui n'a d'autre science |
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Que celle des leçons que mon maître m'apprit. |
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Muses, celui pour qui j'ai suivi votre troupe |
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Aujourd'hui sur Parnasse et sur Pinde où l'on voit |
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Levée entre les monts une jumelle croupe, |
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Il recueillit aussi de vos bouches, adroit, |
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Le doux miel que sa main a pressé dans la coupe. |
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J'ai mêlé le feuillage immortel plusieurs fois |
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A cette lyre d'or qui chante les victoires, |
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Car les dieux ont toujours favorisé ma voix, |
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Apollon, et les sœurs aux chevelures noires, |
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Et les courantes eaux des Naïades des bois. |
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Toi, le fruit animé de Minerve elle-même |
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Noue à ton front déjà son plus noble lien. |
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La sagesse parfaite est le vrai diadème |
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Oui n'a point de rivaux au stade olympien, |
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Et dont Athènes seule a conservé l'emblème |
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Où mes traits, maintenant, d'un vol sûr dirigés, |
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Peuvent-ils vers le but marquer l'or de leurs pointes, |
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Sonnantes tour à tour la joie et les dangers, |
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Puisque j'ai tendu l'arc de mes sept cordes jointes ? |
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Quel fut celui premier qui sur les mers errant, |
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Guidé par le désir nouveau d'une patrie, |
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Pensant aux bords grégeois, eut ce destin plus grand |
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De rencontrer Provence en lieu de l'Ionie, |
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Plus hardi que Jason et meilleur conquérant ? |
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Il n'avait point d'un mât prophétique l'augure, |
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Ni la lyre d'Orphée animant les rameurs, |
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Ni Castor et Pollux semblables de figure, |
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A qui les dieux ont fait de pareilles faveurs, |
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Mais l'incertain espoir d'une longue aventure. |
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Provence, où le soleil arrête ses chevaux, |
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Ainsi connurent-ils les merveilles du monde, |
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Tes peuples enseignés par ce divin héros, |
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Et la stérile mer en ce jour fut féconde |
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Comme la terre ouverte aux bienfaisants travaux. |
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Je vanterais son nom ! Mais cependant qu'il semble |
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Que je veux à l'honneur hausser le tien, Maurras, |
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Ce trophée ancien que la Provence assemble, |
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L'olivier de Minerve et l'arme de Pallas, |
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En mes mains, pour ton los, se retrouvent ensemble. |
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