| LES POÉSIES DIVERSES |
| (1898-1907) |
| IX |
| LA MUSE GUERRIÈRE |
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O Poésie, ô breuvage enivrant, |
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Tu vas, de lèvre à lèvre, vivement, |
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Force des forts, remède et talisman. |
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Soutiens ainsi le courage du brave, |
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Porte aux blessés un baume plus suave, |
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Ôte au captif la chaîne de l'esclave. |
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Si les regards, sous leurs voiles de pleurs, |
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Brillent des feux dont s'allument les fleurs |
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Qui flamberont aux armes des vainqueurs, |
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Si la gaîté, fille de l'espérance, |
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Éclate encore aux visages de France, |
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Malgré le deuil et malgré la souffrance, |
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C'est bien à toi que l'honneur en est dû, |
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Aimable Lyre, à ta rare vertu, |
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Au gentil son par tes cordes rendu. |
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Va maintenant, et, d'une aile légère, |
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Élance-toi vers la terre étrangère, |
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De la victoire active messagère. |
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Ne te vêts point, Muse, de tes habits |
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Tissés d'or fin, de perles, de rubis ; |
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Sois monstrueuse aux yeux des ennemis. |
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Tranche à Gorgo sa tête serpentine, |
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Hideuse même à la race divine ; |
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Enchaîne-la hurlante à ta poitrine. |
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Pose tes pieds sur l'orgueil de leurs fronts, |
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Tes pieds chaussés de rudes éperons, |
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Dans la bataille efficaces et prompts. |
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Et puis, reviens, de dépouilles chargée, |
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L'Europe étant de barbares purgée |
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De l'Océan jusqu'à la mer Égée, |
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Reviens chanter d'une tonnante voix, |
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Comme autrefois des Français les exploits, |
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Et fais bondir la Lyre sous tes doigts. |
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Et ne crains pas, quelque ton qu'il dépasse, |
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Par ton accent d'égaler leur audace ; |
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Vole aux sommets, tu n'y seras point lasse. |
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Rends immortels les glorieux vivants, |
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Et que le jour qui les voit triomphants |
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Soit mémorable à leurs petits-enfants. |
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Toute clarté sans toi, Muse, est obscure : |
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Embrase-les au feu du Dioscure, |
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Qu'ils aient des dieux l'éternelle figure. |
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Mais pour les morts couchés dans les charniers, |
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A pleines mains cueille tant de lauriers, |
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Que ces rameaux soient, de tous, les derniers. |
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Que jamais plus leur feuille ne se donne, |
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En une tige ou tressée en couronne, |
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Pour le vain prix que l'homme ambitionne. |
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D'avoir ainsi votre tombeau paré, |
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Soldat illustre ou héros ignoré, |
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Que ce bel arbre en devienne sacré. |
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Qu'à tout jamais Apollon le refuse |
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A qui voudrait l'arracher à la Muse |
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Par la bassesse et l'intrigue et la ruse. |
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Et s'il en reste, au fond des bois épais, |
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Quelque surgeon robuste, désormais, |
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Jeunes lauriers, fleurissez pour la paix ! |
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