| LES POÉSIES DIVERSES |
| (1898-1907) |
| VII |
| A HENRY CHARPENTIER |
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Henry Charpentier, un quatrain ! |
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Muse, y pensez-vous, mais une ode |
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(Pour lui n'est-ce pas le seul mode ? ) |
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Une ode au tonnerre d'airain, |
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Que vous ferez bondir, ma Muse ! |
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Ni quatrain, sizain, ni dizain, |
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Ni tous ces jeux où l'on s'amuse, |
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Et puis, n'attendez à demain, |
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Je sais de quels délais l'on use, |
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Et je connais votre refrain. |
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Muse, il est vrai que sur Parnasse |
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Il ne convient de vous prier |
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Que les bras chargés de laurier, |
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Or, je vous demande une grâce ; |
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Mais nulle verdure ne luit |
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Entre mes doigts quoi que je fasse |
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Seul un petit livre… C'est lui |
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Qui me hausse jusqu'à l'audace |
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De vous apporter aujourd'hui |
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Tout l'héritage de la Thrace. |
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Ce même trésor fabuleux |
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Au ciel dérobé par Orphée, |
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Où d'une Gorgone coiffée, |
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Rêve la Sagesse des Dieux, |
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Notre Pallas Parthénienne, |
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Cette lumière que les yeux |
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Humains ne devinent qu'à peine |
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Dans l'immensité de ses feux, |
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Le crierai-je pas qu'elle est mienne |
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Par toute la face des cieux ? |
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Je le crierai ! Mais que serait-ce, |
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Noir et blanc, ses feuillets ouverts, |
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Que ce petit livre de vers, |
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Tandis que, gaiement, je l'adresse, |
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Muse, à cet Henry Charpentier, |
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Qu'à ses tempes le laurier presse, |
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Si l'orbe d'or du ciel entier, |
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Autour de lui mouvant sans cesse, |
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Ne posait sur son front altier |
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Le plus bel astre de la Grèce ? |
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