| LES SONNETS |
| (1893-1910) |
| VII |
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Tu ne peux te douter, pauvre tête chérie, |
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Ni du mal que m'ont fait tes yeux, ni du poison |
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Dont ta lèvre adorable a nourri ma raison, |
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Ni de mon cœur souffrant plus qu'une chair meurtrie. |
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Tu n'as point de pensée, où serait ta folie ? |
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Ta puérilité se rit de ma leçon… |
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Si c'est vivre, ta vie est comme ta chanson, |
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Tu n'en sais pas les mots, elle en est plus jolie |
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Prends garde, toutefois, de tirer vanité |
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De l'extrême rigueur de ma captivité ; |
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Esclave, je saurais répondre d'autre sorte : |
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Quand une main divine eût forgé ce lien, |
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— Et je veux t'en laisser l'honneur, — sache-le bien, |
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Il n'est de gloire en lui que par moi qui le porte. |
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