| LES ODES |
| ODE TRIOMPHALE |
A LA GLOIRE DE JEAN MORÉAS
POUR LE DIXIÈME ANNIVERSAIRE
DE SA MORT
30 MARS 1920
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Ce doux parler de France auquel vous avez fait |
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L'honneur de le fleurir de grâce athénienne, |
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Qu'il vole sur ma lèvre et que je l'y retienne, |
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— Ou qu'un plus digne chante, et je serai muet. |
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Non ! Assez des clairons a retenti le cuivre, |
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Du flot profond des mers aux pôles de l'azur, |
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Quand d'une forte voix, d'un poumon toujours sûr |
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J'appelais, Moréas, les hommes à vous suivre. |
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Assez à pleine coupe, ô Pégase, ai-je bu |
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L'onde sous ton sabot jaillissant comme un fleuve ; |
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En ma lyre accordée éclate assez la preuve |
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Que je puis des anciens égaler la vertu. |
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Aujourd'hui je dirai non pas la triste plainte |
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De l'élégie et non plus l'hymne au lent détour, |
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Mais en sa pureté, toute de lauriers ceinte, |
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L'ode qui porte mieux l'allégresse et l'amour. |
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O toi, de l'univers la seule Impératrice, |
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Mort ! tu te promettais de garder et d'avoir |
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A jamais enchaîné dans l'oubli le plus noir |
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Celui qui, bravement, sans que son front se plisse, |
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Assurant son regard au néant de tes yeux, |
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Tel un fier ennemi t'a contemplée en face ! |
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Mort ! il te défiait de lui trouver sa place : |
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Au funèbre charnier ne tombent pas les dieux ! |
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Tu l'admirais, ô Mort, ce Moréas superbe, |
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Gomme on guette une proie, et voilà que soudain, |
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Le poison, le poignard ont glissé de ta main : |
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Quel printemps à tes doigts épanouit sa gerbe ! |
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Quelle aurore se lève aux abîmes de nuit |
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Que sont tes yeux ! Quel lys tissa la fine trame |
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De ta chair où l'on sent de nouveau battre une âme ! |
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Et tu n'es plus la Mort, ô Mort, mais ce qui vit |
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Vivant ! il est vivant ! il est vivant encore ! |
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Chez les Ombres Orphée est ainsi descendu, |
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Ayant pris le soleil qu'elles avaient perdu, |
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Au réseau musical de sa lyre sonore. |
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Ah ! puissé-je comme eux dans les esprits obscurs |
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Allumer l'incendie à force de lumière ; |
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Sous la flamme tenir ouverte leur paupière |
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A toute vérité jusqu'aux siècles futurs ! |
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Et quand je ne saurais, quand mon bras moins robuste |
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Laisserait, Moréas, échapper ce flambeau, |
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Il ne tient pas à moi que sur votre tombeau |
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Vous ayez érigé vous-même votre buste. |
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