| LE LEGS D'UNE LORRAINE |
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Je me sens bien lasse et ne vivrai guère |
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Passé la moisson… Mon mal est trop fort, |
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Et ce que j'ai vu dans ces temps de guerre, |
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Enfant, m'a donné le coup de la mort. |
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Tu n'as pas dix ans, toi, mais à ton âge |
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Les yeux sont ouverts et l'on se souvient. |
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Je vais te montrer, petit, l'héritage |
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Trop lourd pour mes bras, et qui t'appartient. |
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Viens, allons d'abord vers ce champ de seigle . |
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Les nôtres y sont morts, assassinés |
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Par ces loups prussiens au front ceint d'un aigle ; |
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Là dorment ton père et tes deux aînés. |
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Ce qu'ils défendaient contre cette bande, |
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C'était leur maison, leur terre et la loi ! |
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L'herbe sur leurs corps a poussé plus grande… |
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Regarde, mon fils, et rappelle-toi ! |
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Viens dans ces prés verts, tout bordés d'aunée. |
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Là fut une ferme aux hôtes nombreux, |
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Et l'on y voyait encor l'autre année |
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Des vergers en fleur et des gens heureux… |
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Regarde à présent : seule, la couleuvre |
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Habite ces murs qu'a noircis le feu. |
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La Prusse a passé par là… Voici l'œuvre |
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De ceux qu'on nommait les soldats de Dieu. |
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Leur maître disait : « C'est à Bonaparte, |
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C'est à l'empereur que j'en veux… » Mais non ! |
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Il voulait, vois-tu, rayer de la carte |
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Le peuple de France et son vieux renom ; |
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Et quand un matin, au fond des Ardennes, |
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L'Empire est tombé, honteux et honni, |
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Ils se sont rués comme des hyènes |
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Sur ce grand pays qu'ils croyaient fini. |
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Ils sont encor là, l'œil plein de menaces… |
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Leur odeur maudite imprègne nos seuils, |
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Leur musique joue au cœur de nos places, |
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Et leur rire épais insulte nos deuils. |
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Les voici, mon fils ! Parlons bas. — Écoute |
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Leur galop qui met la rue en émoi, |
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Et leurs sabres lourds traînant sur la route… |
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Écoute, regarde, et puis souviens-toi ! |
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Souviens-toi !… Vois-tu cette longue file |
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De chariots poudreux et de voyageurs ? |
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C'est tout un village, enfant, qui s'exile |
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Pour ne pas manger le pain des vainqueurs. |
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Pauvres gens ! ils vont chercher la patrie |
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Loin des champs aimés où fut leur maison. |
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Regarde, et jamais que ton cœur n'oublie |
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Ce convoi qui fuit, triste, à l'horizon. |
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Mets ces souvenirs en toi comme un germe. |
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Le jour, au soleil ; la nuit, en rêvant, |
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Nourris-en ton âme et travaille… Enferme |
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Dans un corps de fer l'esprit d'un savant, |
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Afin que ton corps, comme ton courage, |
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Soit prêt pour le jour qui doit nous venger… |
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C'est mon legs, petit, c'est ton héritage, |
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Le seul que nous ait laissé l'étranger. |
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Quand luira ce jour du réveil ?… Personne |
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Ne peut le savoir… Mais sûr, il viendra ! |
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Des mers de Bretagne aux forêts d'Argonne |
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Un cri de colère alors montera… |
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Comme un jeune vin au fond des futailles, |
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Tous ces souvenirs en toi gronderont, |
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Et tu t'en iras aux grandes batailles, |
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La sagesse au cœur et l'audace au front. |
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Nous ne verrons pas ce jour des revanches, |
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Nous ; nos yeux seront depuis longtemps clos, |
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Et depuis longtemps sur nos pierres blanches |
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Le vent secouera l'herbe des tombeaux ; |
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Mais nous entendrons votre cri de guerre, |
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Et quand, tout fumants d'un juste courroux, |
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Vous nous vengerez, au fond de la terre |
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Nos os dormiront d'un sommeil plus doux. |
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Juillet 1871.
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