| IDYLLE SUBURBAINE |
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À Émile Métrot.
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Voici les bicyclistes, |
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Ainsi que des ballistes |
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Leurs machines lançant |
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Sur le passant. |
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Voici les dégrafées |
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Hideusement coiffées, |
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Telles qu’un hanneton, |
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Dans leur veston. |
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Comme un porc que l’on châtre, |
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Le calicot folâtre |
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Hurle, par les faubourgs, |
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Maints calembours. |
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Voici Joseph Prudhomme, |
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Qui loin, loin de Sodome, |
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Sans mail-coach de Binder, |
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Prend un bain d’air ! |
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Dans le bois de Vincennes, |
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Les magistrats obscènes |
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Viennent se trimbaler |
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Et pédaler. |
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Ça refait leur échine |
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De rouler à machine, |
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Libidineux et gras, |
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Sur le ray-grass. |
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Et les dames faciles |
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Ricanent, imbéciles, |
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De pister, à vélo, |
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Maint gigolo. |
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Tout le bois en fourmille. |
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Puis, ce sont des familles |
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Complètes d’ouverriers
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Inébriés. |
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Ils apportent salade, |
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Gruyère, marmelade, |
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Veau, laitue et pourpier, |
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Dans du papier. |
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Une âme de friture |
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Égaye la nature, |
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Qu’emplit ta grande voix, |
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Chevandebois ! |
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Quelque parfum agreste, |
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La sueur et le reste, |
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Diversifie au loin |
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L’odeur du foin. |
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La poussière assaisonne |
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Les macarons. Foisonne |
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La mouche des cacas, |
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Sur le lilas. |
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Plaisir combien champêtre ! |
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Et qui ne voudrait paître |
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Ces repas digestifs, |
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Sur les fortiffs ! |
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L’Himalaya dégoûte |
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Les humbles. Somme toute, |
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Tu vaux mieux que le Nil, |
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Lac Dauménil. |
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Car le tramway du Louvre |
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Peut, quand le temps se couvre, |
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Y mener les bourgeois, |
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À travers bois. |
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Ô douceur efficace ! |
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Lamper un melécasse |
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Et le bitter plus dur, |
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Devant l’azur ! |
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Ainsi triomphe l’ordre ! |
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Nul n’a besoin de mordre, |
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Ayant usé ses bas, |
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En tels ébats. |
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Et, toute la semaine, |
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Les cyclistes que mène |
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Un rude et tâtillon |
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Chef de rayon ; |
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Les employés moroses, |
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Ayant humé les roses |
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Et longtemps baladé |
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Par Saint-Mandé, |
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Acceptent ergastules, |
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Camouflets et sportules |
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Et les repus grugeant |
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Leur pauvre argent. |
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C’est pourquoi leurs équipes |
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T’émeuvent jusqu’aux tripes |
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Coppée, ô sacristain |
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Si peu hautain ! |
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