LE « PETIT ÉPICIER » FAIT SES
PÂQUES |
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Les ostensoirs, les Sacrés-Cœurs aux airs dévots, |
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Les cloches et tout le fourbi des cathédrales |
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Inspirent à mon cœur des sentiments nouveaux |
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Qui consolent mes défaillances uréthrales. |
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Des vicaires qui n’ont jamais rien inventé |
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M’instruisirent sur les douleurs du Purgatoire. |
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La foi des humbles, la savate humilité, |
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Angélisent mon rein, que trop supinatoire ! |
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Et c’est pourquoi je vais, dans le petit local, |
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Ingurgiter tout mon bon Dieu, le Fils, le Père, |
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Et l’Esprit, qui souvent, chez Xau, se fait la paire. |
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Comme Jonas, évacué par son rorqual, |
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Je bafouille pour la clientèle abrutie : |
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Ma fistule au « petit Jésus » sert de régal, |
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Et tous mes fondements sont pleins d’Eucharistie. |
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