| BALLADE |
| POUR EXALTER LES DOYENNES DU PERSIL |
« Viennent les marguilliers pervers,
« Les bedeaux porteurs de cautères.
« Les gros messieurs chargés d’hivers !
« Je couronnerai d’œnothères,
« De lilas et de myrthes verts
« Toute la chambre des notaires ! »
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L. T.
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Leurs mamelles où nos bisaïeux se sont plu |
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Ballotent, à présent, de manière fantasque. |
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Le henné rouge sur leurs crânes vermoulus, |
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Leurs crânes pareils à des ris de veau boullus, |
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Imprime tels magmas qu’on ne rincera plus. |
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Leurs museaux d’ichneumon, de pieuvre, de tarasque |
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Bâillent : ainsi le trou punais de l’Achéron. |
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Voici les dents d’émail sur le chichot marron ! |
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Et les robes couleur d’enfants, rose ou citron : |
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Car ces dames, ayant braguettes soulagées, |
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De fastueux chichis pavoisent leur giron : |
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Los aux vieilles putains d’ans et d’honneurs chargées ! |
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En faveur des meschins pauvres et résolus, |
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Leur générosité vénérienne casque. |
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Ignorant, comme il sied, Malle-Brun ou Reclus, |
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Le muletier avec force auvergnats poilus |
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Affronte de grand cœur ces palus et ces glus |
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Fétides, nonobstant les huiles bergamasques. |
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(Est-il bardeau, mulet, viédaze, aliboron, |
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Pour oser en tel lieu risquer un paturon ? ) |
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Elles défaillent avec les cris de Baron |
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Au seul aspect des génitoires insurgées, |
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Et monsieur Deschanel à les servir est prompt : |
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Los aux vieilles putains d’ans et d’honneurs chargées ! |
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Clamons : « Io pæian ! » En des bouquins peu lus, |
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Carmen Sylva, la Ratazzi qui semble un masque |
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Japonais et l’antique Mab aux seins velus |
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Des petits jeunes gens quémandent les saluts. |
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— Ô, sous vos cheveux bruns, Lafayette et Caylus ! — |
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Sans parvenir jamais à la dernière frasque, |
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Elles bouillonnent, tel un magique chaudron, |
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Cependant qu’imbibé de fards et de goudron, |
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Loti, cagneux mais beau, darde son éperon |
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Pour l’ébattement des vétustés Lalagées |
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Et présente frère Yve à leur décaméron. |
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Los aux vieilles putains d’ans et d’honneurs chargées ! |
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ENVOI |
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L’arbre caduc, jetez les rameaux et le tronc ! |
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Prince, beau tourmenteur, Ezzelin ou Néron, |
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Coiffe ton casque d’or, atteste le héron |
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Et que, grand’mères par tes ordres fustigées, |
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Elles payent enfin leur obole à Caron, |
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Ces antiques putains d’ans et d’honneurs chargées. |
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