| Les Fleurs d'Ophélie |
Sweets to the sveet…
And from her fair and unpolluted flesh
May violets spring ! …
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Fleurs sur fleur ! fleurs d'été, fleurs de printemps ! fleurs blêmes |
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De novembre épanchant la rancœur des adieux |
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Et, dans les joncs tressés, les fauves chrysanthèmes ; |
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Les lotus réservés pour la table des dieux ; |
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Les lis hautains, parmi les touffes d'amarantes, |
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Dressant avec orgueil leurs thyrses radieux ; |
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Les roses de Noël aux pâleurs transparentes, |
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Et puis, toutes les fleurs éprises des tombeaux, |
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Violettes des morts, fougères odorantes, |
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Asphodèles, soleils héraldiques et beaux, |
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Mandragores criant d'une voix surhumaine |
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Au pied des gibets noirs que hantent les corbeaux. |
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Fleurs sur fleur ! Effeuillez des fleurs ! Que l'on promène |
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Des encensoirs fleuris sur le tertre où, là-bas, |
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Dort Ophélie avec Rowena de Tremaine. |
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Amour ! Amour ! et sur leurs fronts que tu courbas |
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Fais ruisseler la pourpre extatique des roses, |
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Pareille au sang joyeux versé dans les combats. |
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Jadis elles chantaient, vierges aux blondeurs roses, |
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Les Amantes des jours qui ne renaîtront plus, |
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Sous leurs habits tissus d'ors fins et d'argyroses. |
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Ô lointaine douceur des printemps révolus ! |
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Épanouissement auroral des Idées ! |
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Porte du ciel offerte aux lèvres des élus ! |
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Les vierges à présent, mortes ou possédées, |
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Sont loin ! bien loin ! L'espoir est tombé de nos cœurs, |
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Telles d'un arbre mort les branches émondées. |
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Et l'Ombre, et les Regrets, et l'Oubli sont vainqueurs. |
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À travers les iris et les joncs, Ophélie |
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Abandonne son âme aux murmures berceurs |
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Du fleuve seul témoin de sa mélancolie. |
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Et voici qu'au fond des verdâtres épaisseurs |
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Tintent confusément des harpes cristallines |
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Attirantes avec leurs rythmes obsesseurs. |
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L'or diffus du soleil empourpre les collines |
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Par delà le château d'Elseneur et les tours |
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Qu'assombrissent déjà les ténèbres félines. |
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La Nuit féline dans sa robe de velours |
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Berce les eaux, les vals profonds et les ciels mornes |
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Et des saules noueux estompe les contours. |
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Et les nuages roux du ponant sont des mornes |
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Où grimpent, lance au poing, d'atroces cavaliers |
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Éperonnant le vol furieux des licornes. |
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Or la Dame qui rêve aux serments oubliés |
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Marmonne un virelai très ancien. La démence |
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Élargit sur son front les deuils multipliés. |
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Fleurs sur fleur ! Des sanglots éteignent sa romance, |
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Tandis que, les cheveux couronnés de jasmin, |
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Elle s'incline vers les joncs du fleuve immense. |
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Les Nixes près du bord lui montrent le chemin, |
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Et, calme, au fil de l'onde en les glauques prairies, |
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Elle descend avec des bleuets dans la main. |
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Les fleurs palustres sur ses paupières meurtries |
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Poseront le dictame adoré du sommeil, |
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Dans des jardins de nacre au sol de pierreries. |
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Sous les porches d'azur où jamais le soleil |
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Ne dore des galets la candeur ivoirine, |
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Sous les nymphéas blancs teintés de sang ermeil, |
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Ophélie a fermé ses yeux d'aigue-marine. |
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