| Prospero's Island |
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L'âme des fleurs lente et subtile |
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S'exhale sous la lune pâle, |
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Dans le parc bleuâtre où rutile |
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La rosée en gouttes d'opale. |
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Sur l'eau des vasques séculaires, |
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Les nénufars semblent des jonques |
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Où la Willis, par les nuits claires, |
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Chante au soupir voilé des conques ; |
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Au temps où la Fée amoureuse |
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S'en vient en la nappe dormante |
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Baigner ses flancs de tubéreuse |
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À travers les bouquets de menthe. |
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C'est le jardin des songes mièvres |
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Assoupis au vol des phalènes ; |
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C'est le jardin où, sur les lèvres, |
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Passe comme un frisson d'haleines. |
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Et quand les harpes du silence |
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Ont mis d'accord tous leurs murmures, |
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Immatérielle, s'élance |
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Une voix d'or, sous les ramures. |
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Aveux d'amours inavouées, |
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Lamento des Lyres, paresses |
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Des chevelures dénouées ; |
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Torpeur divine des caresses ; |
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La voix, la voix d'or qui s'élève |
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Suscite, ainsi qu'un Zodiaque, |
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Sur le décor fané du rêve |
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L'image paradisiaque. |
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Dans le bleu des tonnelles rases, |
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Pelouses qu'ennoblit l'acanthe, |
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Et sur vos fraîches chrysoprases |
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Glisse l'intangible bacchante. |
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Voici fleurir, fleurir des roses |
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Vertes, noires, couleur de flammes, |
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Pour assoupir nos cœurs moroses, |
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Pour dorloter nos pauvres âmes. |
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Et des roses ensorcelées, |
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Captieuse, meurt la fragrance : |
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L'on dirait, au fond des allées, |
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Un musc lointain, exquis et rance. |
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Le vin d'amour, l'or et le jade, |
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Et la gloire, et la fleur du saule |
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Durent si peu ! Le vent maussade |
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Sur les tombes grises miaule, |
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Mais les bonnes chansons demeurent |
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Et clémentes sont les tempêtes |
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Aux saintes Roses qui ne meurent |
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Jamais sur le front des poètes. |
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