| Sonnet |
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Comme un moine amoureux de la sainte qu'il prie, |
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Je t'ai fait un autel en mon cœur attristé, |
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Où, parmi les encens, resplendit ta beauté, |
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Sous un dais de lampas chargé d'orfèvrerie. |
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Madone ! j'ai cueilli les fleurs de mon été, |
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Lis fauves du désir, roses d'idolâtrie |
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Et leur haleine fugitive se marie |
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Aux stériles parfums de ta virginité. |
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Ainsi ton front nimbé de flammes et de gloires, |
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Ainsi tes yeux stellés d'escarboucles et d'or |
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Resplendissent, pareils aux gemmes des ciboires. |
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L'orgue éploré dans la chapelle vibre encor, |
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Et, pieusement, vers tes paupières baissées |
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Montent le pur Amour et les bonnes Pensées. |
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