| QUATORZAINS D'ÉTÉ |
| Quinze centimes |
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L’œil vairon et le nez de pustules fleuri, |
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Sous l’effrayant amas de son bonnet à coques, |
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La buraliste, au seuil de l’odorant abri, |
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Exhale sa douleur en mornes soliloques : |
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— « Injuste sort ! Devant cet Odéon banal. |
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Me faudra-t-il, sans cesse, aux heures taciturnes, |
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Offrir aux vieux messieurs des carrés de journal, |
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Ô Casimir ! tandis que sonnent tes cothurnes ! |
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Moi qui connus Ponsard et feu Scribe, ô regrets ! |
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Dois-je rincer l’amphore où le client s’épanche ? |
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Malpropres les bourgeois autant que des gorets ! |
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Et cuire ma boubouille au fond des lieux secrets |
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Sans connaître jamais l’espoir d’un beau dimanche ? |
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« Dieux ! que ne suis-je assise à l’ombre des forêts ! » |
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