| STROPHES |
| LE CHÊNE |
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À M. Edmond Cottinet.
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Le chêne a-t-il grandi ? tient-il bien sa promesse, |
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Ami des anciens jours ? |
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Et ce que tu disais de lui dans sa jeunesse, |
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Le penses-tu toujours ? |
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Oui, c’était bien un chêne, et d’une fleur de serre |
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Il n’a pas l’agrément ; |
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Son écorce est rugueuse et sombre : en pleine terre |
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Il a crû lentement. |
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Sa racine a senti bien souvent de la roche |
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Le contact détesté ; |
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Mais elle la contourne et sur elle s’accroche |
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Avec ténacité. |
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Sa tête sans orgueil dépasse à peine l’herbe. |
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Qui durera verra ! |
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L’herbe sera fauchée, et la cime superbe |
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Longtemps s’élèvera. |
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L’arbuste pousse vite et son riche feuillage |
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A bientôt recouvert |
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Le jeune arbre sans grâce et sans fleurs, qu’un même âge |
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Fait moins fort et moins vert. |
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Sois patient ! le Temps qui sans pitié ravage |
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Et la tige et la fleur |
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De l’arbuste, saura du vieux chêne sauvage |
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Consacrer la valeur ; |
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Ses branches se tordant ainsi que des reptiles |
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Croîtront dans l’avenir, |
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Quand on aura perdu des plantes inutiles |
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Même le souvenir. |
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À toi merci, prophète aux strophes téméraires, |
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Pour avoir deviné |
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Que le frêle arbrisseau, battu des vents contraires, |
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Était prédestiné ! |
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