| STROPHES |
| À M. GABRIEL FAURÉ |
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Ah ! tu veux échapper à mes vers, misérable ! |
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Tu crois les éviter. |
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Ils sont comme la pluie : il n’est ni Dieu ni Diable |
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Qui les puisse arrêter. |
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Ils iront te trouver, franchissant les provinces |
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Et les départements, |
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Ainsi que l’hirondelle avec ses ailes minces |
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Bravant les éléments. |
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Si tu fermes ta porte, alors par la fenêtre |
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Ils te viendront encor, |
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Étincelants, cruels, comme de la Pharètre |
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Sortent des flèches d’or ; |
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Et tu seras criblé de rimes acérées |
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Pénétrant jusqu’au cœur ; |
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Et tu pousseras des clameurs désespérées |
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Sans calmer leur fureur. |
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Pour te défendre, Aulète à l’oreille rebelle, |
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Tu brandiras en vain |
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Du dieu Pan qui t’a fait l’existence si belle |
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La flûte dans ta main. |
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Elle rend sous ta lèvre experte et charmeresse |
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Un son voluptueux |
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Qui nous donne parfois l’inquiétante ivresse |
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D’un parfum vénéneux ; |
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Des accords savoureux, inouïs, téméraires, |
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Semant un vague effroi, |
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Apportant un écho des surhumaines sphères, |
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Inconnus avant toi. |
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Mais l’essaim de mes vers, tourbillonnant, farouche, |
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Sur elle s’abattra, |
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Obstruant les tuyaux ; le sens deviendra louche |
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Des sons qu’elle émettra ; |
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Puis, jouet inutile entre tes mains d’athlète, |
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La flûte se taira. |
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Ô vengeance terrible et dont l’ingrat poète |
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Le premier gémira ! |
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Car, pour lui, le retour de la rose ingénue |
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Après l’hiver méchant, |
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Après un jour brûlant la fraîcheur revenue |
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Ne valent pas ton chant ! |
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