| SONNETS |
| À M. R. DE LA B*** |
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En Espagne, mais loin du Tage |
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Quand je me promène en chantant, |
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Avez-vous retrouvé Carthage |
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Aussi belle qu’en la quittant ? |
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Vous êtes fidèle à l’image |
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D’un passé bien vague pourtant. |
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Vous accuser d’être volage |
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Serait un mensonge éclatant. |
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Jeune homme, vous êtes un sage ! |
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Vous ne suivez pas le mirage |
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D’un prisme mobile et changeant : |
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Vous marchez droit, avec courage, |
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Guidé par le pas diligent |
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De Minerve au casque d’argent. |
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