| SONNETS |
| CHARLES GOUNOD |
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Son art a la douceur, le ton des vieux pastels. |
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Toujours il adora vos voluptés bénies, |
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Cloches saintes, concert des orgues, purs autels : |
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De son œil clair il voit les beautés infinies. |
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Sur la lyre d’ivoire, avec les Polymnies, |
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Il dit l’hymne païen, cher aux Dieux immortels. |
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« Faust » qui met dans sa main le sceptre des génies |
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Égale les Juans, les Raouls et les Tells. |
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De Shakspeare et de Goethe il dore l’auréole ; |
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Sa voix a rehaussé l’éclat de leur parole : |
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Leur œuvre de sa flamme a gardé le reflet. |
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Échos du mont Olympe, échos du Paraclet |
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Sont redits par sa Muse aux langueurs de créole : |
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Telle vibre à tous vents une harpe d’Éole. |
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