| STROPHES |
| ADAM ET ÈVE |
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| I |
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L’ivresse est envolée et l’espérance est morte : |
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Ils ont goûté le fruit de l’arbre défendu. |
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Jamais l’Ange pour eux ne rouvrira la porte |
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Du paradis perdu. |
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Depuis que du bonheur ils ont touché la cime, |
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Soumis au châtiment, résignés à souffrir, |
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Ils ne regrettent rien, ni l’exil, ni le crime, |
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Ni l’horreur de mourir. |
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La faim, la soif, n’ont rien dont le cœur se désole, |
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Ni le soleil de feu, ni le désert géant ; |
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Qu’importe ! ils ont l’Amour : de tout il les console |
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Et le reste est néant. |
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Car l’Amour, engendrant voluptés et tortures, |
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N’était pas dans l’Éden aux vertus condamné : |
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Il fallait pour qu’il fût connu des créatures |
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Que le crime fût né. |
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C’est sur le Désespoir que fleurit l’Espérance ; |
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Pour que le Rut devînt l’Amour prodigieux |
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Il fallait aux humains le remords, la souffrance |
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Et les pleurs dans les yeux. |
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Sicut Dii ! Ce mot du tentateur suprême |
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Était donc vrai : le Mal nous a divinisés. |
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L’Homme innocent jamais n’eût connu par lui-même |
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Tout le prix des baisers ! |
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Ils changent notre bouche en exquise blessure |
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Par où coule à longs traits le sang des cœurs maudits, |
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Nous rendant chaque jour, mortelle nourriture, |
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Le fruit du paradis. |
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| II |
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Tu savais bien, Iaveh ! qu’en sa chair frémissante |
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L’Homme, prompt à bénir et prompt à blasphémer, |
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Cache une âme qui brûle, à vouloir impuissante |
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Et faite pour aimer ! |
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Tu mets près de la lèvre un fruit qui la désire ; |
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Tu dis : c’est le plaisir ; n’y touchez pas ! pourquoi ? |
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Sous notre pied glissant l’abîme nous attire : |
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Qui l’a creusé ? c’est toi ! |
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Sentant de ton pouvoir s’ébranler l’édifice, |
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Ô Dieu cruel ! en vain pour racheter le Mal |
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Tu donneras ton Fils, offert en sacrifice |
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Comme un vil animal ! |
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Trop tard ! le blé se sèche et l’ivraie est fertile ! |
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Trop tard ! le Mal a fait son œuvre pour toujours ! |
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Ton Fils sur un gibet souffre et meurt inutile : |
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Et l’Homme, plein de jours, |
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Dédaignant tes Édens, méprisant tes supplices, |
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Laissant aux chérubins ta céleste Sion, |
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Bravant la mort, l’enfer, se plonge avec délices |
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Dans la Damnation. |
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Sicut Dii ! non ! non ! le tentateur des âmes |
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N’a pas dit vrai : car l’Homme est plus grand que les Dieux, |
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Qui, n’ayant pas brûlé des diaboliques flammes, |
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Se contentent des Cieux ! |
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L’Homme règne en vainqueur sur la Terre sublime. |
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Il vit : les Dieux sont morts ou se taisent, lassés : |
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Son front touche le ciel, son pied fouille l’abîme : |
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Lui seul, et c’est assez. |
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