| STROPHES |
| LES HEURES |
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Toutes nous blessent, la dernière |
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Nous tue, ayant enfin pitié |
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Quand elle achève sans colère |
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L’œuvre faite plus d’à moitié. |
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Les autres, même la plus douce, |
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Hélas ! nous usent lentement, |
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Et chacune d’elle nous pousse |
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Vers le funèbre monument. |
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Funèbre ? non. Quelle caresse |
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Vaut le sommeil sans lendemain ? |
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Vienne l’heure, pâle maîtresse |
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Qu’on espère jamais en vain ! |
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Elle viendra, consolatrice, |
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Tarir la source des remords : |
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Nulle passion tentatrice |
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Ne trouble le repos des morts. |
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| ⁂ |
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Ces heures, pleines d’espérance, |
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De terreur ou de volupté, |
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Ne sont pourtant qu’une apparence, |
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Un rêve sans réalité. |
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Le temps, l’espace : vain mirage, |
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Mots creux auxquels rien ne répond ; |
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Bruit de la vague sur la plage, |
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Du caillou dans le puits profond ! |
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Avec le mètre et l’heure, infime, |
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L’homme prétend jauger les mers |
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Dont l’infini creuse l’abîme, |
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Qui pour flots ont des univers ! |
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Sonnez, sonnez, Heures futiles, |
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Mensonge par l’homme inventé ! |
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Résonnez ! vos sons inutiles |
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Se perdent dans l’éternité. |
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