| STROPHES |
| À M. PIERRE B*** |
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Pierre, je t’ai vu naître et de ta jeune gloire |
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J’aimerais à fêter les lauriers radieux. |
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D’où vient donc ton silence et quelle est l’humeur noire |
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Qui fait plier ton aile et te ferme les cieux ? |
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Je la connais ; je sais qu’une triste chimère |
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A toujours assombri ton âme. La Vertu |
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Que tu voulais chanter dans ton désir austère |
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A mis son doigt glacé sur ton luth : il s’est tu. |
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La Vertu ! que le ciel me garde d’en médire ! |
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Il n’est rien de si beau, de si grand à mes yeux. |
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Mais — (mieux que moi ton père est là pour t’en instruire) |
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On la célèbre mal dans la langue des dieux. |
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Quand Homère chantait la colère d’Achille, |
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Quand Horace effeuillait des roses sur le vin, |
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Sur la reine Didon lorsque pleurait Virgile |
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Inventant pour la plaindre un langage divin, |
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Nul d’entre eux ne songeait à réformer le monde ; |
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Poètes, ils faisaient des vers, comme en été |
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L’abeille cherche dans la corolle profonde |
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Son miel dont la saveur est une volupté. |
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Rouvre ton aile, ami ! sois digne de ta race ! |
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De corriger les mœurs ne va pas te flatter. |
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Le feu de la Jeunesse est la lave qui passe, |
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Et des sermons rimés ne peuvent l’arrêter. |
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Chante l’astre, la fleur, les bois, la mer si belle, |
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Les splendeurs de la Femme et les malheurs des Rois, |
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Le tout-puissant Amour, la Vengeance cruelle, |
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Et non le pot-au-feu d’un ménage bourgeois ! |
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Sois poète : tes doigts savent toucher la Lyre ; |
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Ils ont eu les leçons d’une savante main. |
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Oh ! comme il me sera délicieux de lire |
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Le volume de vers que tu feras demain ! |
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