| STROPHES |
| À LA MÊME |
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Il est beau de passer la stature commune ; |
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Mais c’est un grand danger : |
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Le vulgaire déteste une gloire importune |
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Qu’il ne peut partager. |
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Tant qu’on a cru pouvoir vous tenir en lisière |
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Dans un niveau moyen, |
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On vous encourageait, souriant en arrière |
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Et vous disant : c’est bien ! |
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Mais quand vous avez eu le triomphe insolite, |
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L’éclat inusité, |
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Cet encouragement banal et vain bien vite |
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De vous s’est écarté ; |
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Et vous avez senti le frisson de la cime |
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Qui, seule dans le ciel, |
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N’a que l’azur immense autour d’elle, l’abîme |
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Et l’hiver éternel. |
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On craint les forts ; celui qui dompte la chimère |
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Est toujours détesté. |
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La haine est le plus grand hommage : soyez fière |
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De l’avoir mérité. |
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