| PRÉLUDE |
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À M. L. J. C.
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Te souviens-tu de la tonnelle |
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Où nous déjeunâmes si bien ? |
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De l’étincelante prunelle |
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De la servante, et de son chien ? |
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De l’omelette savoureuse ? |
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De notre langage indiscret ? |
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De la route au soleil poudreuse |
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Et des chênes de la forêt ? |
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En déjeunant, la Poésie |
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Fut le thème de nos discours, |
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Et le goût de cette ambroisie |
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À ma lèvre est resté toujours. |
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Pourquoi ? je ne saurais le dire, |
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Mais c’est un fait ; pour mon malheur, |
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Je souffre à présent le martyre |
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Qui s’attache au flanc du rimeur. |
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Je suis prisonnier de la Lyre ; |
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Apollon s’est fait mon geôlier. |
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Si rien ne calme ce délire |
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Je deviendrai fou à lier ! |
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C’est toi, méchant petit gavroche, |
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Qui m’as fait ce cadeau fatal ! |
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Ah ! que n’es-tu sur une roche |
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Resté dans ton pays natal |
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Où l’huile vierge mais épaisse, |
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L’ayoli prompt à revenir, |
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La brandade et la bouillabaisse |
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Auraient bien dû te retenir ! |
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Mais non ! c’est trop d’ingratitude ! |
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Pardonne à mon esprit pervers. |
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Entre nous, c’est la solitude |
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Qui m’a mis la tête à l’envers. |
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Tu ne seras pas responsable |
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Si mes vers me sont reprochés ; |
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C’est moi seul qui suis le coupable |
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Et je t’absous de mes péchés. |
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Ou plutôt je te remercie : |
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Tu m’as ouvert un coin des cieux. |
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Sache-le bien : la Poésie |
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Est ce qui console le mieux. |
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