| JOLI MOIS DE MAI |
Et nous, ayant mémoire
De sa fameuse gloire,
Lui ferons comme à Pan
Honneur chaque an.
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(Ronsard).
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A toi, modèle des amants |
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Allemands, |
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Bon roi Guillaume, je dédie, |
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Sur un rhythme alerte et mignard |
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De Ronsard, |
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Cette villanelle étourdie. |
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Les héros, de sujets riants |
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Sont friands, |
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Le génie aime l’antithèse ; |
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Par le monde il en a couru |
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De ton crû |
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Dont l’enfer a dû pâmer d’aise. |
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Voici venir le mois vermeil ; |
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Le soleil |
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Du printemps sonne la fanfare ; |
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Sonnez la diane, clairons |
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Fanfarons ! |
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Maïus est fou de tintamarre. |
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Mais l’âge affranchit tes loisirs |
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Des désirs |
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Qui troublent la jeunesse folle ; |
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Comme Horace, il te sied, rêvant |
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Et buvant, |
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De cueillir l’heure qui s'envole. |
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Ce bois t’offre un retrait choisi ; |
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Cherches-y |
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Quelque place où ton luth s’accorde. |
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Que de gens Treskow le bandit |
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Y pendit ! |
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Entre ! Il n’y pend plus que la corde. |
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Chante Io, Pan ! mais bois d’abord |
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A plein bord ; |
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Le vin porte aux métamorphoses. |
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Vois ! l’Amour a passé son arc |
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A Bismarck , |
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Et de Moltke effeuille des roses. |
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Cet arc a l’air d’un traquenard |
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A renard ; |
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Quelque engin de ruses cachées ! |
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Ces roses sont couleur de sang |
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Jaillissant ; |
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On dirait des têtes fauchées ! |
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Ton vin même a-t-il bien le goût |
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Du bon moût ? |
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La magie est si scélérate ! |
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Bois toujours ; qu'importe au buveur |
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La saveur, |
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Si la liqueur est écarlate ? |
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Te voilà gris. C’est justement |
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Le moment |
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Où le cœur à l’aise respire ; |
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Chante-nous quelqu’un de ces chants |
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Si touchants |
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Que l’aimable ivresse t’inspire. |
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« Connaissez-vous Faust l'enchanteur ? |
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« Un docteur |
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« En rima l’histoire incroyable. |
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« Or, sachez tous qu’un jour d'ennui , |
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« Comme lui |
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« J’ai vendu mon âme au grand Diable. |
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« Admirez ! je n’ai qu’à vouloir, |
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« Tout est noir |
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« Dans la campagne étincelante ; |
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« Je fais du site le plus vert ' |
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« Un désert |
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« Traversé d'une ombre dolente. |
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« Au souffle des zéphirs , porteurs |
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« De senteurs, |
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« Pâme-toi, vivante nature ! |
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« J’ai trempé l’aile des légers |
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« Messagers |
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« Dans un parfum de sépulture ! |
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« Le pinson boude ; le linot |
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« Ne dit mot ; |
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« Sait-on la cause de leurs peines ? |
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« Demandez au corbeau, traînard |
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« En retard, |
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« Ce qu’il cherche encor sur ces plaines ! |
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« Des hameaux où le coq chantait, |
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« Où flottait |
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« La fumée en claires bruines, |
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« Où sont les gaîtés et les voix |
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« D’autrefois ? |
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« Cherchez au fond de ces ruines ! |
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« Moutons bêlants, pâtres gentils, |
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« Où sont-ils ? |
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« Demandez à l’oiseau qui passe |
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« Ce qui pendait aux crins d’acier |
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« Du coursier |
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« Dont le pied dévorait l'espace ! |
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« La glèbe n'est plus qu’un filon |
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« Fer et plomb ; |
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« Le soc sur des boulets s’émousse ; |
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« On cueille, en guise de bouquets , |
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« Des mousquets ; |
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« Des casques brillent dans la mousse. |
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« Des verdures aux tons tranchants |
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« Sur les champs |
3 |
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« Dessinent d'ondoyants squelettes, |
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« Et des crânes mal enterrés |
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« Dans les prés |
3 |
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« Sortant les pâles violettes ! |
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« S’ils se levaient, les morts chéris |
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« Qu’ont meurtris |
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« Le feu, la mitraille et le sabre, |
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« De la terre ils feraient le tour |
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« Tout un jour |
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« Sans finir leur ronde macabre. |
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« Paraissez, Eucharis, Chloé, |
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| 110 |
« Pholoé, |
3 |
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« Fraîches nymphes de ces prairies ! |
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« Chacune, arborant sa couleur, |
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« Joue en fleur, |
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« Menez vos belles théories. |
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« De ces seuils désolés, vrais trous |
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« De hiboux, |
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« Voyez-les sortir, le front blême, |
8 |
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« Tordant leur sein martyrisé |
8 |
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« Qu’a brisé |
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« L'effort d’une lutte suprême ! |
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« Vos mères n’ouvrent plus les yeux |
8 |
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« Sur vos jeux : |
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« Bien dos est ce qu’a clos le glaive ! |
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« Cherchez, mignonnes, les regards |
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« Des beaux gars |
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« Vers qui s'envolait votre rêve. |
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« Voyez-vous se traîner là-bas, |
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« Pas à pas, |
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« Portant écharpes et béquilles, |
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« Tyrcis manchot, Daphnis boiteux, |
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« Tout honteux ? |
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« Voilà vos promis, jeunes filles ! |
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« Mariez-vous, j’ai fait vos dots : |
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« Quels beaux lots ! |
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« La guerre vous promet la peste ; |
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« J ’ai tout saccagé, tout pillé, |
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« Tout souillé ; |
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« La famine fera le reste ! |
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« Il vous naîtra des fils craintifs |
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« Et chérifs ; |
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« Si vous avez bonne mémoire, |
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« Vous leur ferez bénir mon nom ; |
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« Pourquoi non ? |
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« Je suis bon prince et j’aime à boire. » |
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Ainsi tu chantais, roi badin |
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Quand soudain |
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Tombe et se brise ton amphore. |
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Quel vin maudit sort de ses flancs ! |
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Dans mille ans |
3 |
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La tache en sera rouge encore ! |
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29 janvier 1871
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