| PARIS BOMBARDÉ |
Versailles, 7 janvier 1871, dix heures du matin.
Le roi Guillaume à Augusta :
Depuis neuf heures a commencé le bombardement de Paris,
par un temps d'hiver splendide et sans vent, et par 9
degrés de froid sans neige.
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| I |
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Anéantir Paris, nous disait-on, chimère ! |
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Qu'il se permette un jour cette menace amère, |
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Cela prouve qu'il a dîné ; |
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Mais si fou que le vin fasse un propos d'ivrogne, |
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Encore est-il qu'il reste, à jeun, quelque vergogne |
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A cet ivrogne couronné. |
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On conçoit qu'il ait pu, dans une heure mauvaise, |
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Jeter ce quos ego pour faire aboyer d'aise, |
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Comme un chasseur enflant sa voix, |
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Ces jappeurs familiers qu'à nous mordre il élève : |
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Le Times des cokneys, le Journal de Genève |
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Et la Gazette de la Croix. |
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Tant d'orgueil fanfaron, tant de sottise immense |
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Accusent au grand jour la sénile démence |
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De ce drôle au casque pointu, |
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Réaliste dévôt, philosophe pratique |
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Qui fait de la tuerie un art mathématique |
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Et du mensonge une vertu ! |
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Qu'il promène la torche en des villes ouvertes ; |
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Qu'il égorge à plaisir des victimes inertes, |
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Et qu'à ce métier fatigant |
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Il puisse, à pleins fourgons, des nippes qu'il dérobe |
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Remonter à Potsdam sa maigre garde-robe, |
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C'est dans son rôle de brigand. |
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Il a pour lui le fer, l’audace et les ténèbres ; |
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Mais si hardi qu'on soit, dans ces exploits funèbres |
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On a beau se faire la main, |
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Il vient au grand soleil une pudeur suprême |
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Où s’arrête toujours, fût-il Guillaume même, |
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Un détrousseur de grand chemin. |
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Anéantir Paris ? — Rien qu'à cette pensée |
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Surgirait des tombeaux ton ombre courroucée, |
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Fléau de Dieu, sombre Attila ! |
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‘( Anéantir Paris, cœur et cerveau du monde ! |
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« Je suis mort, dirais-tu, pur de ce rêve immonde ; |
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« Est-ce qu'on fait ces rêves-là ? » |
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| II |
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Mais déjà ce n'est plus un rêve ! |
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Les engins d'enfer sont en jeu, |
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Déchaînant sans merci ni trêve |
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L'ouragan de fer et de feu. |
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Et le roi dépêche à sa dame |
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Cet adorable télégramme : |
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— Une idylle au soleil levant |
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N’aurait pas le ton plus candide : — |
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« Paris bombardé, — temps splendide ! |
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« Beau froid sec, sans neige et sans vent ! » |
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Couple heureux, je vous complimente, |
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Reine béate et roi moqueur ! |
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Mais, en effet, l'heure est charmante |
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Pour les mignardises du cœur ! |
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Songez donc ! la bombe enjouée |
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Fait sa formidable trouée |
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Sur des toits que la croix défend ! |
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Et, beau sujet d'épithalame, |
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Elle éventre une pauvre femme, |
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Elle écartèle un tendre enfant ! |
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Bah ! qu'importe ? Le roi s’admire |
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Dans les jeux du canon brutal ; |
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Lui-même en a pointé la mire |
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Sur l’ambulance et l'hôpital. |
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« Visons plus haut, dit le vieux reître, |
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« Un peuple qui va disparaître |
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« N’a que faire de ses savants. » |
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Et l'obus éclate, sonore, |
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Sur ces temples où l'Art honore |
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Dans les grands morts les grands vivants. |
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Un vol noir de corbeaux croasse |
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Dans les airs lugubres et froids : |
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« Merci, roi ! ta curée est grasse, |
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« Et nous dînons comme des rois ! » |
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Alors lui revient la pensée |
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De certaine fête passée |
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Où chez nous son couvert fut mis |
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A l'agape de l'industrie |
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Dont la table immense et fleurie |
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Conviait les peuples amis. |
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A cette table hospitalière |
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Où notre cœur se mit en frais, |
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Dans une étreinte familière |
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Il vida sa coupe à. la paix. |
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Et lui, l'hôte choyé naguère, |
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Voilà qu'il apporte la guerre |
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Au foyer qui lui fit accueil, |
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Et pour qu'aucun être n'en sorte, |
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Il met, gardienne de la porte, |
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La Famine en travers du seuil ! |
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Justement il y songe ; et même |
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Sur sa pitié faisant effort, |
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Il médite à part lui le thème |
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Des festins troublés par la mort : |
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Balthazar, sinistre féerie ; |
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Damoclès, sombre raillerie ; |
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Don Juan, funèbre gaîté. |
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« Ha ! dit-il, quel trait de lumière ! |
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« C'est moi le Commandeur de pierre |
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« Que la France avait invité ! » |
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| III |
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Dieu, dont l’œil pénétrant sonde nos actions, |
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Dieu, dont la main courbe et redresse, |
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Qui donnes ou reprends du poids aux nations |
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Dont l'équilibre est en détresse ; |
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Ta voie est inconnue et tes desseins cachés. |
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Si ton bras de nous se retire, |
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Si nous devons tomber vaincus, pour nos péchés, |
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Dans l'assaut d'un dernier martyre ; |
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Nouveau Job au fumier, raclant ses vives chairs, |
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Objet d'horreur et de nausées, |
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Si la France doit voir ses voisins les plus chers |
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La bafouer de leurs risées ; |
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Achève, dieu des Huns ! nous mourrons, envahis |
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Par les flots montants de ta fange ; |
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Mais trahis par la terre et par le ciel trahis, |
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Un sentiment d'orgueil nous venge ! |
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L'impossible, dit-on, est rayé de tes lois, |
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Et ta puissance est légendaire ; |
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Le miracle est ton fort ? Eh bien, foi de Gaulois, |
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J'en sais un que tu ne peux faire ! |
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Tu peux faire, Paris brûlé, que, dès demain, |
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Courtisant la force brutale, |
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Lions et léopards du loup lèchent la main |
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Dans le charnier sa capitale ; |
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Que d'un seul froncement de ses sourcils épais, |
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Ce Louis quatorze postiche |
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Fasse dans l'univers et la guerre et la paix ; |
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Qu'on l'encense comme un fétiche ; |
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Qu'il ait ses grands levers, ses poètes de cour |
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Et ses petits pages canailles, |
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Et qu'il soit roi-soleil en tout, même en amour, |
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Dans le rôle appris à Versailles ; |
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Qu'il emporte chez lui, pierre à pierre emballé, |
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Paris avec tous ses prestiges, |
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Et qu'il soit glorieux par ce qu'il a volé |
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Tu peux faire tous ces prodiges ! |
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Tu peux faire encor plus : — que la postérité |
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Consacre cette mascarade ; |
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Que le progrès s’arrête, et que l'Humanité |
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Jusqu'à son berceau rétrograde. |
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Mais faire que l'honneur loyal et généreux, |
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Notre fleuron chevaleresque, |
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Abandonnant le sol où dorment nos grands preux, |
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S’acclimate au pays tudesque ; |
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Mais faire que l’Esprit, notre follet malin, |
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Subtil éclair qui vivifie, |
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Enterré sous Paris, ressuscite à Berlin, |
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Pour cela, non ! je t'en défie ! |
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15 janvier 1871.
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